-El sonido de sus teclas era la música de fondo de mi infancia. Un tac, tac, tac firme, rítmico, seguido del chasquido metálico de la palanca al cambiar de línea. -Aquella antigua máquina de escribir Olivetti no era un simple objeto de la casa; era una extensión de mi padre. Él mismo se la había comprado y, de vez en cuando, se sentaba frente a ella a escribir, concentrado, dejando fluir sus pensamientos sobre el papel. -Hoy, solo con mirarla, el tiempo se rebobina al instante. Esa Olivetti es un portal directo al pasado que me devuelve el calor de los días a su lado, la admiración con la que lo observaba.
